Onze mars 2011. Ce jour-là les oiseaux ont soudain cessé de chanter ; dans les profondeurs, la terre basculait sur son axe, le Japon se déplaçait vers l’est, se rapprochait de quelques mètres des É...

Quand elle danse, Opale fait vibrer l’obscurité pendant qu’Agate joue d’un harmonium exténué. Dans le cabinet de lecture, Ambre dessine des silhouettes dans les marges d’encyclopédies. Entre les mu...

Ils n’aiment pas la lumière électrique, trop forte, qui ne laisse pas un recoin dans l’ombre. Ils aiment Les Contes de la lune vague après la pluie et peuvent représenter les esprits des morts ou c...

« Un relâchement des murs,un frisson aux chaussures,un pétale flanche, rupture… » Ce jour-là, la Terre a bougé sur son axe. Aucun événement n’avait fait tant de victimes, au Japon, depuis les bomb...

Les textes de Yôko Ogawa souvent troublent ou dérangent, mais ils me touchent toujours. L’apparition régulière de phénomènes inquiétants, l’attention constante portée au passé et au monde sensoriel...

« Les familles trouvèrent seulement éparpillés sur le sol des morceaux de phrases inscrites sur des éclats de bois. […] Les morceaux de bois avaient l’air d’objets laissés par les défunts, exhumés ...